Gambadeuse d'asphalte

On peut parler putains, ce n'est pas putasser.

Langues de pute, oui — mais les délier, les dessiner, bifurquer — langues avec des flèches.

Pourtant, tout ici n'est pas bâclé. Rien ici n'est bâclé. On bâcle ce qui peut l'être, et donc rien, c'est une bonne définitition (aphoristique je sais) du perfectionnisme.

Car vous étiez perfectionniste, oui ! Pointilleux ! Soucieux du gâchis !!!

Tout donc pas comme moi qui gâche des points d'exclamation. Bat comme plâtre les phrases du jeu de cartes.

Sous les linges moisis du vieux meuble, à la cuisine, un creux s'est formé, d'où s'échappe le son cristallin des talons d'une passante qui marche vivement, sans aguicher, le regard droit fixé sur l'écarlate au loin.

Rebat comme plâtre les mots qu'un ange passe, qu'un idiot bâcle.

Langues de pute, repassez.