Laisse, c'est une valse

..... snas wodnas .........

Pyjamas

Tu prends du 2 ans ou du 30 mois ?

N'émousse pas masse

.... où sax ferraille pas la pierre .......

Une bonne housse

..... où les bonds (sans lacunes) se font mahousses .........

Redite

.... toujours nul yazanacoris à Panjurri .......

 

Désor-

mais je me dore

à l'or-

dinaire

à la cha-

leur humaine

Maudit mal

............................ Le 9 décembre 2006 à Truyes, & le lendemain à Bréhémont, on peut en conclure que ce fut un week-end de guimbardes, enfin immortalisé le 13 janvier 2007 (pour ne rien dire d'un vendredi 13) ............................

Lurons de jambes

..... où la fière allure se délure .......

41 = 50 + 1

11111111111111111111111111111111111111111111111111

(... cinquante UN ...)

Laïcité, Finkielkraut, limericks &c.

............. où on saura trier ..............

1900 - Décalcopics

    ..... N'allais-je pas me faire lyncher en chaussures de suède bleues ou à Antogny échouer dans échapper à la britpop façon Gi(o)no ou l'air de rien ?

(Six proses pour un 5 janvier. Cinq déclics pour rien. Deux ans après.)

 

Illustration : Meule de Florence Lespingal.

Ecrire, enfin III

[[[ Tout de même, ça me turlupine, autant que les accolades du monstre ou les crochets du vampire. }}}

Enrubanné, pardieu

....... où sombre mire afflue ....

Jaune était le frigo

.... où l'& est larvé .......

Tombe en poussière

..... où l'oeil ose un solstice .....

Claqué livide

........ où j'eus l'air liquide ........

Ecrire, enfin II

............... où écrire ?

Rocs verts

............................ préhistoire de

  

 surconsommations .......................

5 liMERICks 5

..... oui, où on nouoiuo .....

Flaque zircon

Bosser dur : c'est le moment même où le travail n'avance pas. Je trime en n'en foutant pas une rame. Il est vrai que, sur mes terres, il y a deux types de travail qui, intensément, effrontément, se chassent l'un l'autre, comme la limaille sur l'aimant.

Depuis lundi, les images assagissent le flot tumultueux de la vieillesse orpheline.

(Je n'avais même aucun souvenir de ce roman de Colson Whitehead, que je n'ai pas lu en entier, me semble-t-il. Le billet vaut aussi pour les deux titres qui l'encadrent. Il eut des remords de ne plus écrire de textes pour son Fouillis. Le chagrin lâche la bonde, mais l'eau stagne dans le bidet. Tout de même, en trente mois, tout ce que tu as pu débiter comme âneries... Il n'y a plus de billet vert sur ma carte bleue : je répète : il n'y a plus de bas bleu dans mon carnet vert.)

 

On se retrouve à Saint-Pierre des Corps, pour une valse. La maîtresse ne connaît pas les mules impressionnantes des corridas. La mule n'est pas l'ânon : noyer le poisson.

 

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En bonus : les pratiques débiles de la maison Gallimard.

Contre pouvoir

....... où d'Irène on but les lais .........

La vérité sur Bébé Songe

..... couronne il y avait cours ........

La Ruse du Professeur Maupas

L’opération ne se passait pas mal, quoique, dérangé par les va-et-vient impétueux d’une bourvonne, le professeur Maupas fût quelque peu cardilophe. Ce brave homme, issu d’une famille d’experts (il avait une sœur psychiatre et un demi-frère halgorologue), était, de toute évidence, taraudé par quelques souvenirs impromptus et indésirables : le matin même, il avait omis de jacavarer avant de quitter le foyer conjugal, non sans quelques gargodontes suscités par son étourderie légendaire. Bref, le patient avait bien de la chance d’être inconscient, car il se fût, sinon, légitimement affolé.

 

« Grégory, les ciseaux 16/18 » ordicta-t-il à son assistant. Il s’irrita en voyant que cet olibrius viliesque, qui avait dû avoir ses diplômes dans une pochette-surprise, ou une année de grèves estudiantines, lui tendait une sorte de phalancodre.

 

Plus tard, tandis qu’en salle de réveil l’opéré revenait à lui, le professeur Maupas se rendait au Petit Patrimoine, où il savait ne pas trouver ce gorsoir de novembre qu’il avait tant aimé. En manquant glisser dans une ploud, il repensa à un giclement inopportun qui  s’était produit lors de l’opération ; même ce grand expert au cœur bien accroché ne put réprimer un frisson.

Cherbuliez dans les nuages

 

 ..... où Victor Cherbuliez en remontre au père aérien .....

 

 

 

Ici, deux souvenirs : l'un de mes plus anciens, ce devait être à Bristol en 1978 (ce gosse avait quatre ans, Bristol remplaçait Dax), et  un livre pour enfants en anglais Henry's Aeroplane (ce qui ne manque pas d'évoquer l'"airéport" de Bachir Benladen, dans l'incipit de Transit (tiens, Waberi : n'aurais-je pas dû, à la demande de Chloé, publier les bribes de ma conférence de dimanche ?)), sans doute chez Brenda et Brian, les amis de mes parents, ou, peut-être, dans l'avion de retour... L'autre, récent, date du 4 décembre 2006 même, une discussion avec I. B., ma collègue de bureau, qui ne connaissait pas non plus Victor Cherbuliez mais se montrait très intriguée (tout en me demandant, comme toujours, si gentiment, des nouvelles d'Alpha).  D'ailleurs, dit-elle /inn-si-pit/ ou /inn-ki-pit/, prononciation latine mais qui, non attestée, de fait, dans le Robert, suscite les moqueries d'Eric ? (La fac, c'est de la balle...)

Ton criard

.... sans œdicnème, hélas ....

Dragées

... où l'Anjou se farcit de facteurs ...

Florentienne entonnée

C'est aujourd'hui, paraît-il, le jour de Sainte Florentienne. (L'almanach propose Jacques de M.)

             Tout cela nous ramène à Benais et rue du Colombier.

(aussi)

Pastilles dans l'ornière

Peut-être suis-je condamné à égréner de pénibles souvenirs agréables : mes quelques séjours, toujours courts (trois jours au maximum), à Angers, ville dont j'ai découvert, à chaque fois, de nouveaux visages. En mai 2000, il y eut un bref trajet en bus et la conversation très ironique que j'eus avec ma soeur et J.-P. N., célèbre universitaire et romancier.

Plus tôt, j'avais livré, face à quelques pontes, une analyse peu timide d'un passage très beau de Maps. À l'époque, je ne tenais pas de carnétoile, et encore moins de journal intime. Mais les souvenirs remontent.

Comme les visions.

Sans gêne

......... où on file grotte où on chasse

  

l'ange .....

Toile, été, volet

Il y a trois ans : Montpellier & ses fastes (à célébrer religieusement).

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Il y a deux ans : Angers, comme un jet d'éponge.

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Il y a un an : rien (qui vaille).

Alex sans drain

araignées    épiciers    nescioquid

         araignées

Impressions en zigzag

............ où on soutint ce qu'avança

  

(à St Genouph) ......................

Crimp ne paie pas

... où on misa ...............

 

        Récemment encore j'ai évoqué cette pièce, mais avec qui ?

                     Peu importe : j'ai, dans mon bouquet, ce jour, Corée l'absente.

Araucaria à la dérive

Aucun des quatre billets publiés le 21 novembre 2006 n'a reçu de commentaire : il y a des jours où même les quarterons n'attirent pas les foules.

Ce matin, dans l'ouvrage d'entraînement à la version et au commentaire de traduction de Sébastien Salbayre et Nathalie Vincent-Arnaud, j'ai lu un texte dElizabeth Jane Howard, extrait de son roman Confusion (que je ne connaissais pas) et où se trouvait l'expression monkey puzzle, que je ne connaissais pas non plus et qui désigne, semble-t-il, l'araucaria.

Le soleil a fini par se lever, le feignant des bureaux d'obsèques. (Cette apodose ferait, pour Bruno Schulz, un bon titre. Jean Dubuffet me souffle que c'est l'essentiel, quoique je sache désormais que je dois me méfier de ses dires, et plus encore de ses pinceaux ou de son fil à tailler le polystyrène.)

Dans The Drift Latitudes, le fils de Rachel saute sur une mine. (C. n'a pas aimé la troisième partie ; je me tâte.)

 

......... où Villandry signe blanc .........

 

Parzenthqèses, éqcritzures

..... parzenthèsqe pas rezferqmée ...

 

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Cela dure depuis trop longtemps, avec les funérailles d'antan, les bûchers sur la route. Sur la route de Châteaudun, aujourd'hui, je vais continuer de m'interroger sur les mannequins et surtout la figure nommée en anglais paraprosdorkian. (Une chute ?) 

Ce n'est pas en passant en contrebas de Montigny-le-Gannelon que je vais calmer mes ardeurs : déjà j'anticipe. (Si j'ajoute que j'écoute Radio pirate en écrivant ça, tout le monde s'épate...)

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........ on parla éqcrituzre automate ....

Intrusion d'abstrusion

...... où inabstrus on ne fut .......

 

 

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"Parties", la seconde des Gatsby Etudes de John Harbison, lorgne du côté du jazz, et singulièrement de Cole Porter (Anything Goes), puis va baguenauder dans les soupentes des Bilder keiner Aufstellung.

Passe-partout

... Against in the American Grain { de la voix } ...

 

 

 

Ce pourrait être classé dans les Pynchoniana (interrompues). Il y a trois ans s'ouvrait le colloque Fantasmes d'Afrique, lointain souvenir de l'ère d'avant les carnétoiles.

Salvation is vain

Tenaillé ces temps-ci entre les poèmes d'Amy Clampitt et la découverte, lente et sourde, de Moby Dick (encore jamais lu, ce qui, tout en étant une effroyble lacune, laisse entrevoir d'autres horizons (si à 33 ans on avait fait le tour du cadran, il n'y aurait qu'à se laisser crucifier)), je laisse infuser aussi Abadôn de Michèle Dujardin (Melville ne pouvait mieux venir).

J'aurais voulu (j'ai failli) écrire un texte pour faire le point : où me mène le voyage commencé le 9 novembre 2001, pusique je suis depuis longtemps maintenant allongé sous un chêne à regarder les autres se précipiter vers Compostelle ? Nos journées sur les berges toujours passent dans le jaune.

80 heures hebdomadaires

... Où on parlait (déjà) feignants ...

D'Elbeuf au second degré

......... Où je n'eus pas de prix .......

 

(Cette note est l'exact reflet temporel de celle publiée ce matin, en buvant mon café, et que j'ai failli oublier de classer dans la catégorie Autres gammes, peu prolifique. Ai-je noté (je sais bien que non) que, pour complaire à ma grand-mère maternelle, qui me l'a prêté, je suis en train de lire Le Rapport de Brodeck de Philippe Claudel, qui m'a d'abord prodigieusement agacé, puis m'intrigue, ce qui risque de se terminer par un abandon au bout de 150 pages ? (J'en ai lu 120.)

Avant de prendre un "break" de quatre jours, j'avais achevé de lire le Bob Dylan de François Bon, que j'ai beaucoup aimé, même si, à mon sens, François est trop dur (ou trop elliptique (ce qui, en l'espèce, revient au même)) avec les disques des années 80-90.)

Avrillé les Colombes

..... Où ça colombe, où ça lionce ...

Les bottes de sept titres

• Transport(s)

• Meurtrissures

• 16, rue Briçonnet

• Les Trois Rois

• Cent-quarante-neuf ans après...

• Peut-être la seule boulangerie ouverte en ce...

• Phalanstère

Magnez-vous la fosse à bitume

..... Où on murmura moult mollycoddle,

Mahjoub, M.E.E.T .......

 

(Cela dit, contrairement à ce qu'a pu écrire François Bon, on peut, sans spip*, faire resurgir une note ancienne en haut de carnétoile. Si je ne le fais pas, c'est par choix. Le duc d'Elbeuf me plaît mieux.)

 

 

* Note pour Didier : j'ai bien écrit "sans spip".

Grattures, friselis etc.

.... où on en fut quitte pour les philtres

  

de Philippe P. ....

Poudre à ...

..... où on s'offre soutanes .....

@ arrobas

..... Où ça causa courb(at)ures .....