Un lundi, midi (un peu plus)

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Tout à l'heure, à la B.U.. Troisième étage. Immense salle presque entièrement déserte. Désertée par les humains, veux-je dire. On eût dit que les pages de Wittgenstein's Mistress, merveilleux volumen discret planqué sur les étagères 818.5, avaient colonisé les lieux.

Désert, qu'est-ce à dire ? Il était une heure et demie de l'après-midi, le 2 juin, donc. Deux conservateurs ou bibliothécaires dans la cage de verre, à droite, une jeune fille (étudiante) assise avec son ordinateur à une des tables centrales, et un autre (étudiant) entre les rayonnages de poésie britannique et ceux de littérature américaine, justement. Sinon, pas âme qui vive, un 2 juin. 

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Limericks meurthois, 49 et 555

▬ 49 ▬

Lionel, le maire de Baslieux,

Ne sait jamais quand a lieu

Le son et lumière.

Au fond de sa chaumière,

Il se dit “Ça n’aura pas lieu”.

 

▬ 555 ▬

Un médecin de Vaxainville,

Les joues gonflées de mauvais coton hydrovile,

Décida, inopiné-

Ment que son cabinet

Serait sur-le-champ rebaptisé Vaccinville.