L'Année terrible

Sitôt que le char marche, il se met à crier.

 

Suite à des cheminements plutôt complexes, je me suis replongé, depuis hier, dans L'Année terrible. Toujours eu un faible pour ce recueil, que je n'avais peut-être pas ouvert depuis dix ans, et, à coup sûr, pas réellement lu depuis la fin de mon adolescence. Je suis heureux de voir que les poèmes m'en semblent toujours aussi forts, que la parenté avec les Tragiques me frappe toujours autant, et, pour finir, que je continue de ne pas comprendre du tout l'espèce d'arrière-plan ou de seconde zone dans lequel (laquelle ? mince, ça m'apprendra à me regarder écrire) la poésie de Hugo est rejeté(e?) depuis un gros quart de siècle, voire plus. N'est-il pas possible d'aimer Baudelaire, Verlaine, Mallarmé et Hugo ? je ne vois pas d'incompatibilité, ou alors c'est moi qui suis coupable de ne pas trancher.

 

                                                 je défends

Terrassés ceux que j'ai combattus triomphants

 

J'ai parcouru aussi la préface qu'Yves Gohin a pondue pour l'édition NRF-Poésie ; elle m'avait agacé jadis, et m'agace encore. Gohin voudrait que, dans le corpus hugolien, L'Année terrible se situe plusieurs tons en-dessous des Contemplations et des Châtiments. Pas d'accord, là encore. C'est la même voix empreinte de douceur et d'abîme, le même souffle puissant, le même travail sur le vers, qui parvient à surprendre encore jusqu'au lecteur blasé de 2012 que je suis devenu. Dans sa structure, c'est un recueil foudroyant. Dans ce qu'il nous dit de la débâcle de 70 et des affres d'une impossible renaissance, il brûle les yeux. Dans son lyrisme même, il est épique.

 

Ivres, ils vont au gouffre obscur qui les attend.

 

Je me rappelle que, lorsque j'étais tombé sur ce recueil, aux alentours de 1990, j'avais été surpris : moi qui étais très hugolien (j'avais lu, en Pléiade, la totalité de son théâtre, sans toujours tout comprendre bien sûr, en classe de 4ème, en 1986-7), je ne connaissais même pas l'existence de ce livre, et avais d'abord songé qu'il s'agissait d'un florilège. Il me revient aujourd'hui. Pourtant, il était là, toujours, sur les rayonnages.

Sans cesse, le relisant, je voyais la Libye de 2011, je songeais à la Syrie d'aujourd'hui. Et cette "actualité" du poème a beau n'être souvent qu'un cliché doublé d'une fadaise, elle bouleverse quand on la ressent vraiment.

 

Ô flot, c'est bien. Descends maintenant. Il le faut.

Autoportraits décomposés automatiquement

Cela fait moins d'un an que je possède un téléphone portable, et il s'agit donc d'un smartphone. Depuis que je le possède, je m'en sers pour vérifier mes mails et prendre des photos (de mauvaise qualité, mais cela me dispense de trimbaler toujours mon plus lourd appareil). Depuis que je le possède, je télécharge directement les photos prises sur Flickr via l'application spécifiquement formatée pour Android. Et depuis lors, il arrive que, lors de la transmission, le téléphone envoie les informations numériques par paquets séparés qui ne sont pas correctement remis ensemble. Cela donne des résultats tout à fait étonnants, sans la moindre intervention humaine, ni une quelconque post-production.

Cette après-midi, dans le bureau 45, l'envoi, tenté trois fois, a donné trois résultats différents, et tous décomposés. Je ne sais pas si un informaticien ou un geek de passage est en mesure de m'expliquer ce phénomène, ou si cela arrive à d'autres. Je pense que oui, mais que tout le monde supprime ces images. Si tel est le cas, c'est fort dommage.

 

 

 

Asamine

Réveil très progressif, lames de courant.

Sommes-nous les seuls, cette nuit, à ne pas avoir entendu la tempête ? N’était-ce pas plutôt l’orage ? Autant de questions posées au prunier, qui ne répond.

Mouvement des étiquettes, d’un support à l’autre, et regards furtifs dans le rétroviseur intérieur. Rien ne contredira la beauté d’Asamine.

Gri-gris verts sous certains mots, rouges sous d’autres, et sans la force d’espérer on se contente de souffloter, harmonie du verre, absence de construction, alors vos brindilles sur pilotis ne tiendront pas, fétus vénérant Asamine.

294 années ont passé.

Elles germaient, ces peuplades…

294 années ont soufflé. Des vents de plus en plus violents. Posés là, les uns près des autres. La civilisation gotek (que l’on nomme aussi, ailleurs, goekt – ou même tokeg) n’a pas tenu, fétus de paille doux comme des cordes envolées, frissons dans la nuit. Jamais le prunier, même après mille leçons d’envolée lyrique, ne nous répondra.

Dis, était-ce un orage ou une tempête ?

Millénaire, noueux, patriarcal, le prunier s’était emmuré dans le silence.

Et nous ne vîmes jamais Asamine.

L'Université de Tours, ou le dogme de la triple unicité

 

Pour mon deuxième jour (après lundi) de passage à la B.U., j’ai découvert un très intéressant marque-pages vantant la migration de la totalité des « services centraux » sur le site, pas très éloigné mais peu commode à trouver quand on ne connaît pas bien Tours, du Plat d’Etain.

En voici, saisis côte à côte, le recto et le verso (cliquer sur l'image pour agrandir). On découvre ainsi que le « guichet unique » se trouve sur trois sites différents. Cherchez l’erreur !

 

Accessoirement, le Service des Relations Internationales, qui se trouvait naguère rue des Tanneurs, juste à côté du site principal, se trouve désormais au Plat d’Etain, ce qui signifie que tous les étudiants étrangers sont encore plus paumés et déboussolés qu’avant. Le planning à la tourangelle, une longue tradition d’absurdité…

 

Dodderers and junk-gatherers

Tant qu'à commencer quelque part, et à ne jamais commencer en fait, autant le faire en signalant une découverte essentielle : le nom junk viendrait, en anglais, du vieux français jounc (le jonc). On peut donc aisément dire : on se pèle la camelote ici.

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Bois et cuivres dans la Suite n°1 de Stravinsky (ma préférée - la n°2 est déjà trop citationnelle) mettent de bonne humeur, ça et ce soleil revenu. Ils me rappellent surtout combien j'avais aimé l'exposition Hockney à la Royal Academy en 1995, par rapport à notre désarroi cet été à Bilbao : Hockney commet maintenant de la mauvaise peinture, au sens où elle est parfois mauvaise en tous points : pâte, mouvements, projet et structure. Le comble, presque, ce sont les dessins à deux balles sur iPad imprimés ensuite en format géant. Foutage de gueule maximal, aucune émotion, et presque pas (plus) de talent.

Bois et cuivres, rayons de bicyclettes, soleils d'ici, préservez-moi du gâtisme.

 

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Il y a quelques jours, renonçant à rattraper un jour le retard accumulé dans les prises de notes etc., j'ai rangé sur les rayonnages encore-déjà trop étroits tous les livres que j'avais ordonnés à la façon d'une paroi séparant les deux bureaux, mais non sans les prendre en photo dans différentes dispositions, le tout formant une série que j'ai nommée Impuissance. Ainsi me souviendrai-je au moins que j'aurais voulu tirer quelque chose de ces différents livres marquants. (Mais quoi ? le pareil au même ? Autant oublier.)

La honte, avec McDo (Tours-Nord)

 Et voilà : ça se passe comme ça chez McDonald's : vous achetez votre boustifaille au drive-thru, vous allez vous garer non loin, et vous jetez tout par terre avant de reprendre le volant.

Après avoir pris la photo ci-contre, je me suis équipé d'un bâton de berger pyrénéen qui traîne chez moi (seul bâton en ma possession qui soit muni d'une pique en son extrémité) et ai tout mis dans un sac poubelle.

Je ne supporte pas que les délinquants qui bouffent leur McDo avant de tout jeter par terre dégueulassent mon quartier de manière récurrente, et s'il faut nettoyer soi-même pour vivre dans une rue proprette, eh bien, je le ferai, même tous les jours s'il le faut...

Mais que ces barbares ne s'avisent pas de jeter leurs kilos d'ordures en ma présence, ou ça va barder !!!

Son thé en tessons (II)

Donc, il est mort dans une assiette.

Tandis que l'orateur explique, la situation se complique.

Mourir dans une assiette, même avec l'ignorance et le mauvais goût, des vêtements hors d'âge, cela reste la mort. Plutôt, cela devient encore la mort, ce soubresaut. Mourir, crever, clamser dans une assiette ;

la chemisette jaune vif, l'appareil photo sur l'épaule.

Depuis ce jour, depuis sa mort, je ne suis même pas un spectre. Je ne suis rien. Pas un survivant. 

Passer outre.

 

(Le saviez-vous ? Il n'a pas écrit une ligne qui vaille depuis l'été de ses seize ans. Foin des bocks, des steaks et des stucs. Mieux eût valu qu'il se flinguât.)

 

Pas une ligne qui vaille, vous l'a-t-on dit.

 

Pistes

 .

Rien, non, rien ne grime le passé.

Blême mémoire. De rien. Passe outre. Revient au même. Mêmoire.

Verdure hors Touraine

Rayures

Tessons

D'où dépendre. 

Pas grand chose. Maint souvenir supérieur, une assiette en plastique, la déambulation.

Tout de même, quel inculte.

Tout de même, quel inculte tu fais.

D'un doge, la signature. Mais un mur ocre ne la porte pas, pavés inégaux où les naseaux fumants ce bourrin mafieux se tord la cheville, et on se cogne la tête contre un mur peut-être ocre, mais peut-être âcre aussi (quartier des abattoirs).

Tout de même, quel inculte tu fais, et sur les tessons fumants je te torture.

Coupole, fumures.

Il se voûte au fur et à mesure qu'avancent les années.

Il se courbe. Il s'échine. Il n'a pas lu une ligne qui vaille depuis plusieurs semaines. Il n'a pas écrit une ligne qui vaille depuis l'époque de Tolède. Finalement, il valait mieux se flinguer.

Souvenir supérieur. Mémoire qui se reproduit, de diffracte, se dédouble. Brouillard de pas grand chose, déambulation vague entre tas d'ordures avec chatons, tessons de verres et d'amphores, bimbeloterie, la mémoire trouve sa cible, vise son double, s'avise que rien ne sert de s'échiner. Intestins, queues, tripes. L'idylle verte au quartier des abattoirs.

D'où dépendre -- mieux valait se flinguer.

))) météo (((((

6 juillet)

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nèfles sont formées

pas eu d'été

et déjà voilà l'automne

 

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alborea )( cinq-cordes

8 juillet

garcia à fons dès le lever
matinier matinalement
& yves torchinsky exquis

n'y a que mahieux qui m'aille

alborea boréale
alborea aube arborée
& cinq cordes contre le bois des doigts font des vagues

Nouveaux Distiques ribéryens - "La Onzième étape", 5

Sans sache si on dit "ponder" "ponder over"

Où que je dansons le slow sur Easy Lover.

 

Que crois-je en regarder le jaune de Wiggins

Où Easy Lover c'est chanta par Phil Collins ?

 

Que donc si t'arrivus prems en haut de la côte

T'auris pour ton hôtel beaucoup plein de capote.

 

À m'avis que si on a bien dur aux mollets

Ce qui a près la selle est plus à flageoler.

 

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Pierre Rolland tombant qu'a de sanglant le coude

À dire le vélo qu'on a dur in the mood.

 

Jalabert qu'affirmer tout et puis son contraire

On diserait Deschamps que j'a allé de braire.

 

"On va regarder Pierre Rolland à Laurent 

Demander" : télé qui comme je parle au rang.

 

*****

 

Afin que comprendu puisse-t-on mes distiques

J'a veux écrit que des essais herméneutiques.

Chevrage

(8 juillet)

.

J'a croivu que sevrir de facebook a facile

& que Cingal m'est prendu pour un imbécile.

 

J'a pensu que pour faciliter la sevrure

Du password où que j'aura changé la serrure.

 

De sevrer que j'alla facebookeux anonymes

Endroit que j'aime été comme arènes de Nîmes.

 

Que sans de zuckerber l'écran à bandeau bleu

J'ai dur d'arrêter, si la douche bande aux bleus.

 

Je Hugo demandi de "sevre" un mot pareil :

Il dire moi "désaccoutume" en mon oreil.

.

Nouveaux Distiques ribéryens - "La Onzième étape", 4

Après la Croix de Fer qu'y aurit le Molard

Et pour monte ça qu'il pas faut être un gros lard.

 

Qu'avec de Californie les porte-drapeaux

Gueuler courir vraiment que sont des gros blaireaux.

 

Pas pige du tout qu'il y est Pierre Rolland

Que je croivus où il a mort Thierry Roland.

 

Et ç'a quoi sur un putain de vélo Horner

Que devu avoir accordéon (non ?) Horner.

 

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À quoi serve Cingal que clavier tu t'astiques

(Si te lise personne) à ponder des distiques ?

 

Que fou rire elles font quand on dire "ponder"

Que Hugo m'est dit être anglais rime à Kinder.

 

Ne pas veux je parla cuisses de Kirienka

Que si grosses sont que plaques Willi Wonka.

 

Jalabert que disont qu'à le meilleur grimpeur

On offrut des préservatifs, même pas peur.

 

*

Nouveaux Distiques ribéryens - "La Onzième étape", 3

Ma femme qui m'ont dit "quel lourd ah mais quel lourd"

D'écriver des distiques sans être le doigt gourd.

 

Que je n'a comprendu qu'il y est écrit SKY

Sur maillots si c'est vélo (pas du sky).

 

Qu'Adam pas fini phrase et parla d'Annemasse

Tandis qu'écoutant moi disque de Jeanne Mas.

 

Rajoute Adam des "que" à la file, anaphore

Où qu'on a dur phrase trouée tel doryphore.

 

Qu'avec regarder au vélo Taaramae

Je suis grignoter un peu de tarama, hé !

Trois distiques ribéryens confusément littéraires

Où que n'être pas que Bernanos ramollo

Jouut avec le diable à lancir diabolo.

 

*

 

J'avoir eu compara à le mallarméen :

De tir où face à Hugo je suis armé un.

 

* *

 

Je savoir très bien ce qu'être Louis Aragon :

truc vert qu'on mangeons à les tomates (pas gon !).

 

* * *

Nouveaux Distiques ribéryens - "La Onzième étape", 2

Même que n'étant qu'au milieu de l'étape

Avoir essoufflé plus quand Zahia on se tape.

 

Qu'en écouter l'interview à de ce Sean Yates

M'ai endormi comme qu'on a doux de la sieste.

 

Qu'à chacun fois qu'à l'écran "Tête de la course"

Vu, j'on remis mon slip et m'a gratte la bourse.

 

Qu'attaquit maintenant Tejay Von Garderen

Pourtant qu'on n'a pas au Larzac (lou gardarem).

 

Enfin que je suis vu qu'attaquit le Cadel

Comme que d'ordi l'appuire la touche DEL.

 

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Nouveaux Distiques ribéryens - "La Onzième étape", 1

Que vois comme que je les bidons Christian Knees

Les reprendu de grimacer façon Funès.

 

Kern que pédali comme un dingo dans la côte

D'Europcar bien dopant lâche beaucoup des autres.

 

Que sur la moto lui Laurent "dix plus un onze"

Où qu'on a dur de dire au foot coulé un bronze.

 

De lui qu'augmenter l'écart à quatre minutes

Et trouverit potion à forêt des Carnutes.

 

Comme que je golri que ça col du Glandon

Rimaire avec bidon et avec abandon.

 

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Le Tour de Franck

Croire que j'a su où que ce Kessiakov

A suédien et non pas comme être un Russkof.

 

J'a vu que les coureurs emmenont un braquet

Où que Hugo m'ont dit que ç'avait au taquet.

 

J'a pas comprendu qu'ils courent contre la montre :

Si n'est pas de vélo c'est injuste la montre.

 

D'où que la beautitude avu les cheveux clairs

Golri que je dire la saveur c'est Voeckler. 

# 25

 

Je mentais : du côté de Lye

 On se contrefout (sois poli)

 De ce Benjamin Rabier

 Que voilà oncques rhabillé

 Pour l’hiver comme Fregoli.

 

# 24

 

Ligiens et Faverollais

 Se disputent (vapeur au lait)

 L’enfant célèbre, Benjamin

 Rabier, qui plaisait aux gamins

 Par ses vives couleurs – olé !

 

L'Ephéméride : 12 juillet

(douze distiques pour douze noms de saints)

 

[1]

Qu'en saint Jason tout écoutre album INXS

J'a de la toison d'or golri tondre Mexès.

 

[2]

Qu'où de fêter content cette Saint Jean Gualbert

On a dur France 2 d'écouta Jalabert.

 

[3]

Il bogoss d'avoir aujourd'hui souhaitur Félix

Jour que j'aime à Zahia tournante et gros film X.

 

[4]

Comme que la sainte Zélie a juillet 12

Et que meufs Ibiza j'a aima la partouze.

 

[5]

Hugo m'est dit saint Jean qu'abbé de Vallombreuse

Que je prire Bayern mit patates nombreuses.

 

[6]

Vu que ç'a aussi la Saint Olivier Plunket

Où que golri je plein que rime avec kéket.

 

[7]

Je n'a pas connu de mec qui nomme Uguzon

Et où que golf football je suis foulé gazon.

 

[8]

Paru Quimper le saint qui dans liste Menou

Où que Zahia Closer qu'elle a broute-minou.

 

[9]

Higoumène au mont Athos fut Saint Jean l'Ibère

Que Mexès devant Rooney pas trop il libère.

 

[10]

Que panne de courant mandu Saint Viventiole

Place de spots on ont éclairé de luciole.

 

[11]

Comment que peux-je à demandir de Saint Ansbald

Qu'on a dur débarrassons-moi de ce Cingald ?

 

[12]

Que n'a pas comprendu je que Saint Hilarion

S'aussi appel Proclus : golri ou que rions ?

 

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# 23

 

Un gandin vivant à Varennes-sur-Fouzon

 Préfère, et de loin, les motards cuir au gazon.

 Et il bâtit dans sa campagne

 Quelques châteaux en Espagne –

 Ce gandin dingo de Varennes-sur-Fouzon.

 

Eté indien, mais plus maintenant

 

On est marre que tout le printemps la pluie mouille

Où que je n'avoir pas copain d'une grenouille.

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