L’Hiver de Yellowstone

L’Hiver de Yellowstone

 

Quatrains documentaristes à forte densité animalière

 

 

Ah, je trouve vraiment ardent

Le goût âpre du roquefort.

Plus le froid est mordant,

Plus les loups sont forts.

 

╠═╗

 

Ce vers, petit,

Tu l’as bâclé.

Le wapiti

Est encerclé.

 

╠═╗

 

En naviguant sur mon esquif,

Je chantais à tue-tête “Che sarà sarà”.

Quand le froid sera plus vif,

Le rapport des forces s’inversera.

 

╠═╗

 

Ô, je veux glorifier

La beauté de ma Muse seule.

Les loups frigorifiés

Ont de la buée à la gueule.

 

╠═╗

 

Votre diction monotone

Me rappelle un âpre désert.

Le volcan de Yellowstone

Respire lentement au travers des geysers.

 

╠═╗

 

Dans le lointain azuré

Se dessine la lune grège.

Le gros bison bien fourré

Farfouille salement la neige.

 

╠═╗

 

Devenu fou, Oreste

Épousa la solitude.

Même pour de simples restes,

La concurrence est rude.

 

╠═╗

 

Pour vaincre l’univers entier,

Ce matin je me sens d’attaque.

Les pygargues altiers

Lacèrent des bouts de barbaque.

 

╠═╗

 

Ô ces belles roses fanées

Et votre teint, devenu glace !

Depuis plusieurs millions d’années

Le continent américain se déplace.

 

╠═╗

 

Mon style fort sémillant

Plaît aux reines et aux princesses.

Les loutres, sautillant,

Semblent courir un steeple-chase.

 

╠═╗

 

Toujours en été nous restons

Demi-nus à nous divertir.

Quand il se caille les roustons,

Le bison sait qu’il faut partir.

 

╠═╗

 

Vois-tu, le vase de Soissons,

Souviens-t’en, duc de Tintagel.

La loutre broute-poisson

Fume un cigare Vivagel.

 

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Très peu probable que j’oublie

Par un froid pareil mon duffle.

Le bison affaibli

A de la neige plein le mufle.

 

╠═╗

 

J’ai brisé ma mine en

Composant ces vers régaliens.

Pour les grands ruminants,

Le choix est cornélien.

 

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Qu’un poète chante l’amour

En de lyriques vers abstrus !

La louve s’éclipse pour

Se faire choper par l’intrus.

 

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Embarquez pour Cythère,

Coupe-jarrets et sicaires !

Le loup solitaire

Retourne à sa vie précaire.

 

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Ce qui n’est pas pareil

Est différent, je crois.

La chaleur du soleil

Fera plier le froid.

Limericks meurthois, 59 et 545

▬ 59 ▬

Un prof de français de Belleau

Relit passionnément Ronsard.

Sa femme, une naïade,

A noyé sa Pléïade

Et perdu la rime en Belleau.

 

▬ 545 ▬

Un paysan *  de Vandeléville

Suggère qu’on vende les villes.

« Ça nous fera du blé

Plus qu’d’cultiver not’ blé. »

Raté, les façons fort civiles.

 

 

* Synérèse sur paysan.

Limericks meurthois, 58 et 546

▬ 58 ▬

Une épicière de Béchamps

Trouve ses clients trop méchamps.

Lassée de servir l’eau-de-vie,

Pour gagner le pain de sa vie

Elle s’en va trimer aux champs.

 

▬ 546 ▬

Un buraliste de Vandières

N’en peut plus de ces lavandières

Dont le bras abat

L’odeur du tabat

D’une ferveur fort buandière.

 

Limericks meurthois, 57 et 547

▬ 57 ▬

Un fin lettré de Beaumont

Ne trouve pas très beau mon

Goût pour la rimaille,

La limerickaille —

Et me préfère Annie Saumont.

 

 ▬ 547 ▬

Une critique de Vandœuvre

Ne comprend pas du tout mon œuvre.

« Vraiment, ses limeric’

Me courent sur le cric ! »

(Son mari, mécanicien, est à la manœuvre.)

 

Limericks meurthois, 56 et 548

▬ 56 ▬

Un vieux sceptique de Bazailles

Dit toujours “Un doute m’azailles”.

Rien n’affaiblit l’airain

De son moral lorrain,

Ni la pluie ni la grizailles.

 

▬ 548 ▬

Une petite vieille, à Vannes-le-Châtel,

Possède les albums de Philippe Châtel.

Sous sa douche, à l’ylang-ylang,

Elle chante Le yin, le yang. —

— Elle hait la tronche de cul de Luc Chatel.

 

Limericks meurthois, 55 et 549

▬ 55 ▬

À Bayonville-sur-Mad,

Le pharmacien, sur son iPad,

Vous commande des onguents,

De la lotion pour catoguent,

Et même, tenez-vous bien, diverses pomad.

 

▬ 549 ▬

Un zoologue de Varan

-géville élevait un varan,

Mais aussi un agame

Plutôt polygame,

Capturé dans l’île d’Aran.

 

Ping-pong, 2

Dans la rue des Colombettes, en face d’un kebab, il y a une station de vélos à louer – or, ce matin, lundi de Pentecôte, il n’y avait qu’un vélo, sur seize emplacements. La voix sourde, profonde et pectorale, imite à l'occasion les beuglements, ronflements et mugissements. Tantôt, quelque vieille, devenue folle de peur, faisait prime sur le marché. Aussi va-t-on voir des plumes délicates et vraiment françaises fermer leur écritoire élégante pour s'imbiber un peu de sang. La petite bimbeloterie fabriquée de deux morceaux de bambou représentait des jeux d'enfants gravés en noir sur le jaune fauve du bois.

Limericks meurthois, 54 et 550

▬ 54 ▬

Un garagiste de Bayon,

S’étant coincé, dans le hayon,

D’une Clio,

Les doigts, crie au

Manœuvre de lui verser un pion de Layon.

 

▬ 550 ▬

Une brave vieille, à Vathi

-ménil me lance : « Ça va-t-y ? »

« Ça va-t-y don ? »

Je lui réponds

Dans ce même idiome aplati.

 

Limericks meurthois, 53 et 551

▬ 53 ▬

Un jardinier de Bauzemont

S’exclame : « Il n’est pas rose, mon

Rosier grimpant ? »

C’est bien flippant

D’entendre pareils cris au cœur de Bauzemont.

 

▬ 551 ▬

Un collégien de Vaucourt

M’a dit : « Je vais sécher vos cours. »

Il ne devrait pas :

Jusqu’à son trépas

Il appellera les poneys des chevaux courts.

 

Ping-pong, 1

▓

La veuve disait des neuvaines. Il y a des semestres comme ça, où la vie semble une chose niaise. Mais il faut pardonner à ceux qui ne savent ce qu'ils font. Jamais ces eaux troubles et fangeuses n'auront pour eux le charme des claires fontaines et des ruisseaux limpides. Je vois derrière eux Lavater.

▓

Gnop-gnip

Il y a neuf ans, donc, je débarquai dans la blogosphère (comme on disait). Ce genre d’anniversaire est l’occasion d’un bilan.

 

Pendant quelques années, avec des hauts et des bas, mes deux blogs (Touraine sereine, fondé le 6 juin 2005, et MuMM, fondé le 8 février 2006 après un incident de type trollesque assez flippant survenu sur l’autre) m’ont permis d’échanger avec un certain nombre d’autres blogueurs, ou avec de “simples lecteurs”, on va dire.

 

 

 

Ce temps est, depuis belle lurette, révolu. D’une part, beaucoup de blogs ont cessé d’exister – je ne vais même pas en donner la liste, on n’est pas dans un cimetière. D’autre part, avec l’exceptionnelle vitalité qu’ils permettent, les réseaux sociaux semblent avoir éliminé, peu ou prou, les échanges par le biais des commentaires ou des rétroliens ; ainsi, les billets de blogs continuent de trouver des lecteurs, mais de manière plus discontinue, en dents de scie, et surtout, les rares réactions qui surviennent ne figurent jamais en-dessous des billets mais en accompagnement des statuts Facebook ou Twitter qui ont permis le “partage” du dit billet.

 

Rien à déplorer → au contraire, il est plutôt amusant de voir que ce qui semblait être le summum de l’excitation électronique créative en direct il y a moins de dix ans a désormais rejoint l’ère des brontosaures : les blogs (ou, en tout cas : les miens) sont devenus un espace de lenteur, de retenue, un lieu en marge, absolument. En fin de compte, neuf ans après la première pierre, le débarquement, le bilan est presque parfait, puisque l’objectif premier était de me forcer à écrire régulièrement, beaucoup, etc., à combattre – d’un bloc et par la publication – la page vierge et les penchants velléitaires.

Bilan chiffré : 3327 billets ici, 2159 là, soit 5486 en tout, sans compter les publications éparses, ailleurs, comme le recueil Prime Time of Poesy, dont je suis très fier. (C’est « mon » anniversaire, j’ai le droit d’être arrogant, what a pompous ass.) — Donc, même si je suis resté très feignant pour tout ce qui est sérieux (notes de lecture, comptes rendus de concerts etc.), je me suis attablé, il en reste des traces, voilà, contrat rempli, au moins vis-à-vis de moi-même.

 

║ Vous avez le droit de ne pas être d’accord, et de l’écrire ici, en commentaires, à l’ancienne, cf supra ↑ Vive le débat. ║

 

 

 

Comment célébrer alors (dignement) ce neuvième anniversaire ?

 

J’ai pensé à un petit exercice d’écriture croisée, un jeu de ping-pong entre les deux carnétoiles, justement. 248 jours séparent le 9^ème anniversaire de l’un du 9^ème anniversaire de l’autre.

Pendant ces 248 [un nombre qui n’est pas multiple de 9] jours, je me propose donc d’écrire, au sein de rubriques respectivement intitulées Ping-pong et Pong-ping, des textes qui se répondront. Le genre de ces textes reste à définir, et le rythme de publication n’est pas déterminé à l’avance (en effet, je me connais, sur une période aussi longue, si je fixe des publications quotidiennes, ça va tomber à l’eau).

 

▄–▄–▄–▄–▄–▄–▄ De surcroît, je suspens, pour une seule journée, et afin de marquer le coup, la publication des limericks casse-couilles meurthois. ▄–▄–▄–▄–▄–▄–▄

Limericks meurthois, 52 et 552

▬ 52 ▬

Un poète de Battigny

Sec en rimes à “Battigny”,

Décida de signer

Tous ses vers, sans rechigner,

Comme suit : Aldref de Tigny.

 

▬ 552 ▬

Un prêtre fou de Vaudémont

Veut exorciser vos démons.

Le poète de Battigny

Et son ami de Vaudigny,

Fiers, s’insurgent : Nous, l’ode, aimons ! »

 

Limericks meurthois, 51 et 553

▬ 51 ▬

Un gamin de Batilly

Rit toujours en faisant hihi.

Son grand-père,

Que ça exaspère,

S’en est allé de Batilly.

 

▬ 553 ▬

Un comédien de Vaudeville

Est vraiment fou de marionnettes.

Il joue sur les tréteaux

Et le long des avenues,

Mais jamais sur les grands boul’vards.

 

Limericks meurthois, 50 et 554

▬ 50 ▬

Un bourgeois de Bathelémont

Vient de me dire « Attelez mon

Phaéton à huit chevaux ! »

Je crains fort que son cerveau

Maintenant ne batte les monts.

 

▬ 554 ▬

Un poète de Vaudigny,

Sec en rimes à “Vaudigny”,

Décida de signer

Tous ses sonnets, sans rechigner,

Comme suit : Alfrev de Digny.

 

Un lundi, midi (un peu plus)

Ѯ

Tout à l'heure, à la B.U.. Troisième étage. Immense salle presque entièrement déserte. Désertée par les humains, veux-je dire. On eût dit que les pages de Wittgenstein's Mistress, merveilleux volumen discret planqué sur les étagères 818.5, avaient colonisé les lieux.

Désert, qu'est-ce à dire ? Il était une heure et demie de l'après-midi, le 2 juin, donc. Deux conservateurs ou bibliothécaires dans la cage de verre, à droite, une jeune fille (étudiante) assise avec son ordinateur à une des tables centrales, et un autre (étudiant) entre les rayonnages de poésie britannique et ceux de littérature américaine, justement. Sinon, pas âme qui vive, un 2 juin. 

Ѯ

Limericks meurthois, 49 et 555

▬ 49 ▬

Lionel, le maire de Baslieux,

Ne sait jamais quand a lieu

Le son et lumière.

Au fond de sa chaumière,

Il se dit “Ça n’aura pas lieu”.

 

▬ 555 ▬

Un médecin de Vaxainville,

Les joues gonflées de mauvais coton hydrovile,

Décida, inopiné-

Ment que son cabinet

Serait sur-le-champ rebaptisé Vaccinville.

 

Limericks meurthois, 48 et 556

▬ 48 ▬

Un jeune scout de Vého,

Lassé par le dam dam dého,

Pensa, pour se mettre au frais,

Entonner du Hugues Aufray —

— Santiano, hissého.

 

▬ 556 ▬

Une violoniste, aux Baroches,

S’emmêla dans ses doubles croches :

« D’ordinaire, Vivaldi,

Sans prétention, j’v’a l’dis,

Je le joue sans anicroches. »

 

 

Malgré le vent...

Malgré le vent,

malgré le vent qui tournoie

efface parfois le printemps

 

sous les pépiements des mésanges,

chats du quartier tous à l'affût

 

depuis ce matin j'arpente les rues

dans mes sandales de jésus

 

en soie grège ma peau craquèle

 

un nouveau printemps que salue

le vent tournoyant.

 

Limericks meurthois, 47 et 557

▬ 47 ▬

Un footeux de Barisey-la

-Côte rêvait de favelas,

De beach soccer,

D’oiseaux moccer

(Mais pas trop de vuvuzelas.)

 

▬ 557 ▬

Un érudit de Velaine-en

-Haye, saoul au cidre de Fouesnant,

S’avéra capable

De tout exploser au Scrabble.

(Pour lui, ce jeu, c’est du nanan !)

 

K.602, hockey

Minez, minez, la nuit est courte (Capolican)

 

Ce matin, la chatte jouait au hockey avec un tampon pour pied de chaise. Il ne faisait pas assez chaud pour ne pas avoir un truc en sus de la chemise.

 

Anna la belle — Les raisons pour lesquelles je me retrouve à écouter ceci proviennent d'une kyrielle à faire pâlir mes “Dimanche pleurera” de jadis. ▬▬·▬▬ YOU DON'T WANT TO KNOW. ONLY ENJOY !

 

“Deh, che non ho io potente ispirazione quanta basti a dipingere una madre quale la conobbi e la conosco?”

 

« Je me sens dans les mêmes dispositions que l'année dernière. L'année dernière, je ne m’étais pas vraiment mis d'objectifs. J'avais essayé de prendre les tours les uns après les autres. Cette année, c'est ce que je fais également. J'espère que cela va m'amener au moins aussi loin. »
(Jo-Wilfried Tsonga. in L'art du paradoxe : une approche méta-husserlienne au prisme de la poésie objectale, p. 891)

 

I jumped my snowman. Utterly not cool.▬·▬·▬(My wife had “I kicked a condom”.)

 

Il Diavolo nell'ampola.

 

L'arbitre de chaise vient de demander aux spectateurs de prendre les photos sans flash. Donc les tennismen sont des tableaux de musée.

 

“Sans faire exprès j'ai fait mal à Julie en la culbutant, mais elle l'avait cherché aussi. Une fois elle a chanté la Reine des neiges, et puis elle a continué, on lui a demandé d'arrêter.” (Oméga)

 

\\\ Retour de promenade vespérale avec Alpha. 3 groupes de 3, 4 et 7 lapins respectivement près de la Cousinerie (habitat Pérochon et habitat Cassin), et, sur la pelouse de Sanofi Aventis, 22 lapins, no less, en position longitudinale, placides — avec une vue d'avion, on aurait vu un joli W/M, je pense ▬ se préparent donc, certains, pour le Mondial. /////

 

Et soudain, au beau milieu de la troisième danse K.602, la — quoi ? — cromorne ? cornemuse ?

Distiques ribéryens, Tsonga en seizièmes

S'appelle l'arbitre de chaise Keothavong

Où comme le tennis ça n'a pas le ping-pong.

 

Père de Jo-Wilfried (je veux dire Tsonga)

Dans les tribunes qu'il a venu voir son gars.

 

Même si quand enfant golri-je Kolargol

On a dur de la pub pour le bisalobol.

 

Coup droit que l'on a dur lui fait sonofabycz

Pile-poil sur la ligne et avec Janowycz.

 

Costaud-il plus beaucoup qu'un natif des Tonga

S'il va vite au filet, Jo-Wilfri-ed Tsonga.

 

S'il gagnera l'Open, héros-il de manga,

Et San-Ku-Kai moins fort qu'Archipel des Tsonga.

 

Federer que sous la couette hétéro gigote,

Et qu'il avut encor de l'hétérozygote.

 

On a dur d'été les oreilles rebattues

Des coups et de ces cris sur la terre battue.

 

Croivu-je me pétir la gueule au Garioch Glen

Si le match vont durer longtemps sur le Lenglen.

 

Au contraire écoutu-je Zahia sur Deezer

Et Tsonga où il plissa le match en deux heures.

 

Janowicz ses retours quand le servut Tsonga,

Ç'a portninwak aussi et gros gloubi-boulga.

 

Même tandis sert-il pour le match, ce Tsonga,

La ola dans le stade au rythme de conga.

 

Au prochain tour, Jo-Wilfried, tu le reconnais,

Novak ç'a pairde manches que le Polonais.

 

Opposant qu'il parut Benedict Cumberbatch

S'il sa fit lamini sur la balle de match.

 

Limericks meurthois, 46 et 558

▬ 46 ▬

Un fleuriste de Barisey

-au-Plain de tous fut la risey

En disant : « Mes rosiers

Sont moins beaux que mes jambosiers

Couverts de leurs fruits irisey. »

 ▬ 558 ▬

Une maîtresse de Velaine

-sous-Amance, vêtue de laine

Et de probité candide,

Trouve plus que tout splendide

La fin de Maria Chapdelaine.

Limericks meurthois, 45 et 559

▬ 45 ▬

Sur le blason, point trop affreux,

De Barbonville, il est un freux

Tourné vers l’hermine M.

(Traduire des vers d’Eminem,

Ça serait moins malencontreux.)

 

▬ 559 ▬

Un dramaturge de Velle

Voulait monter La manivelle.

Son scénique projet

Lui vint d’un coup, en un jet,

Tant y en avait, dans sa cervelle.

 

Les Matches à Miko

On a dur do rémi fa si la la Norvège
Si je la suis confondu avec le solfège.

Endroit que j'aime bien voir pelouse jardin,
Je m'a bien emmerdé assis de les gradins.

Bien enfoncés qu'on a Norrois quatre à zéro
Si ç'æ trøp injùste qu'est dit Caliméro.

Limericks meurthois, 44 et 560

▬ 44 ▬

Une barbonne de Barbas,

Étant très férue de gambas,

Un jour en acheta vingt.

Mais savez-vous ce qu’il advingt ?

Elles tombèrent du cabas !

 

▬ 560 ▬

Un brave bambin de Veney,

Étant un jour enchifreney,

Éternua, éternua,

Ce qui bien sûr l’exténua —

Oh, quel rhume de forceney !

 

Limericks meurthois, 43 et 561

▬ 43 ▬

Un banquier de Bainville-sur

-Madon a su mettre en lieu sûr,

Et loin de son épouse,

Tout son flouze :

Derrière les Ray-Ban de Samantha Stosur !

 

▬ 561 ▬

Un plumitif de Vennezey

Toujours se croit à Guernezey.

« Ah, qu’un vil alguazil

Se plaît à mon exil ! »

Se plaint-il en vers empezey.